Участники:Дэмиан, Тайрон
Место:Улицы и очень темные закоулки города
Время: Недавнее, очень недавнее прошлое
Говорят, вначале было слово. А вот и нихрена. Вначале была боль, а потом уже слово. И не одно, и не совсем цензурное. Хотя, боли, как таковой, собственно, и не было, а был лишь призрак боли, эдакий борзый отголосок прежних переживаний. После того количества спиртного, что Тай залил в себя в нескольких барах, он должен был бы сдохнуть. Причем не самым красивым образом, захлебнувшись в собственной блевотине. Или умереть от финки какого-нибудь придурка, который всадили бы ее ему в бок, и смерть была бы медленной, собственно даже не из-за раны,а по причине кровопотери. А финка была бы дешевая такая, с пластмассовой ручкой и дешевой картинкой голой бабы вместо украшения. Тайрон вздохнул, исключительно по привычке, и выдернул из правого бока дурную железяку, небрежно отбросив ее в сторону лужи, где та, трагично булькнув, почила, благо лужа было большой и, судя по всему, глубокой. Вот так всегда. Печально глянув на испорченную рубашку, которая, вдобавок, пропиталась темной кровью, зомби снова вздохнул, поднимая взор к равнодушному небу. Там, сквозь рваные облака, иногда выглядывал мутный глаз луны и еле заметные прыщики звезд.
Видать дождь недавно прошел...вон сколько луж...
Мысли лениво шевелились в голове, напоминая опарышей в гниющей туше. Взгляд неторопливо скользил по крыше какого-то барака, цепляясь за щербатые стены и потеки ржавчины на трубах внешнего отопления, изредка перемещаясь за угол здания, где виднелся кусок неба. Сколько Тай валялся с финкой в боку он не знал, но когда он переступал порог бара, был день, это он помнил точно. Ему необходимо было залиться по самое не балуйся, благо повод весьма подходящий- очередная годовщина смерти. Зомби вдохнул полной грудью воздух, но привычно не почувствовал ничего, кроме запаха нескольких крыс. К тому, что его нос не чует иных запахов, кроме запаха живых существ он привык не сразу. Да и вообще, как-то сложно привыкнуть к тому, что ты умер. Хотя, в конце концов, привыкаешь ко всему. Тайрон, кряхтя, принял вертикальное положение и взгляд уперся в серую стену здания, где он благополучно приземлился, изображая из себя труп первой свежести.
Наверное, мало кто, умерев восемь лет назад, мог бы похвастать той формой, в которой нахожусь я...
Парень кисло усмехнулся, поднимаясь на ноги. Его еще заметно штормило, и видок, благодаря потере крови, наверняка был весьма забавным. Он как-то глянул на себя после недели голодовки. Угу, кошмары потом снились, а ведь он был мертв. Бледная рожа, запавшие глаза, впалые щеки, ссохшиеся губы, обнажающие бледные десны и зубы. Красавчик, чего греха таить. Мечта некрофила - мазахиста с суицидальными наклонностями.
Подавив дурное желание вытянуть вперед руки и пошлепать вперед, подволакивая ноги и изредка издавая гортанный сип-стон «мо-озги», Тай привел свой костюм, военного покроя штаны, майку борцовку и видавшие виды берцы, в порядок, и выбрался из переулка на широкую, ну, так себе широкую, дорогу. Поведя носом по сторонам, он уловил едва заметный аромат людей, доносившийся из соседнего амбара и аккуратно, потому как больше никак не получалось, пошел на запах. В голове настойчиво крутился дурной стишок, который он подцепил незнамо где:
«Я знаю точно наперед, сегодня кто-нибудь умрет. Не знаю где, не знаю как. Я не гадалка. Я-маньяк...»